No sé qué vientos son estos que rugen tanto.

Son de primavera,

pero su frío me recuerda otros vientos mucho más fríos,

en que mi corazón guardaba mucho más calor.

Mientras más pasa mi vida, más conozco, y menos quiero saber.

Porque saber, es la astilla, y conocer, el filo.

Y las astillas frías se refugian en la carne caliente,

y se mimetizan entre sus fibras.

Y cuando su hielo se derrite, anega de desidia los sentimientos;

y los profana,

y los transforma en cosas adultas que no son bonitas, ni reales.

Porque lo real tiene que ser mágico, y un poco imberbe.

Y ahí es cuando caes de bruces frente el muro infinito que es «el crecer»;

cuando entiendes que ese viento no es tan frío,

pero lo sientes así porque el mundo se ha vuelto un enorme glaciar

del que solo saldrás cuando pases el tan mencionado «túnel»,